Poésie éphémère d'orientation

Culture

L'art est travail. Si parfois
L'artiste n'a rien fait ou n'existe même pas
Le travail est ailleurs, dans nos têtes
Nous allons le trouver, l'accepter ou le fuir
Le laisser transformer nos douleurs et nos rires
Ou réveiller nos nerfs tout en gâchant la fête.

L'art est réflexion.
La beauté est sensation.
Et si l'artiste est beau c'est pour mieux nous traverser.

Un jeune homme bien fait
Fera meilleur effet
Que ton parfait discours...
Ainsi si tu es laid
Tu ne sauras jamais le pouvoir de l'amour!
Pas son pouvoir sur toi, non, pas ce qu'il te donne
Ça tu y goûteras tôt ou tard si chacun
A quelqu'un qui l'attend et qui le trouve enfin
Quand dans un brouillard sombre un rayon l'illusionne.

"Je n'avais défailli depuis tant de matins!"

La culture... Du cerveau, de la terre...
Tout est travail et exigence
Tout est nouvelles expériences
Et connaissance après les heures de guerre.

Ainsi nous sommes tous destinés au bonheur
Bonheur qui éclabousse et parfois qui fait peur
Aux fraîches jeunes pousses
Qui cherchent leur labeur

Mais viens donc toi ma rousse
Avant que le vieux... ne meure.

Alex, 29/02/2008
Jacques Higelin, Brigitte Fontaine, interview par Leslie Bedos 1994,
Charles Bukowski, Nouveaux contes de la folie ordinaire.
Photo : Jacques Dutronc.

Il est toujours mort.

Finalement, Ivi a retrouvé Le Monde dans un coin de la grosse Librairy. Alors ça continue, hein? Des petites journées, je vois... Bon. Prenez vous les mains, quand même. Autrement, aujourd'hui, autre chose.

Dans votre monde, le temps a passé et on va l'oublier jusqu'à la prochaine apparition de Catherine Ringer. Mouais. Ivi n'a pas trop aimé les hommages pourraves, il dirait même "indignes de lui" si le poids du ridicule de ce genre de formules ne lui pesait un peu trop lourd sur le cerveau. Enfin voilà, qu'est-ce que c'était nul de rebalancer Marcia en permanence... Je veux dire, ça puait le commentateur qui décidément non, n'a jamais su ce que sont les Rita Mitsouko.

L'été dernier, dans l'usine dégueulasse à concerts, plus communément appelée les Vieilles Charrues, il y avait une femme, parmi d'autres, mais quand même. Rickie Lee Jones. Ivi écoutait tranquillement avec un fameux chateau quand un chevelu que Sarko aurait immédiatement repéré comme un dangereux déchet de Mai 68 s'adresse à eux en demandant "Alors vous aimez Rickie Lee Jones 2007?" ..."Ouais, carrément!" ..."Et alors dites-moi ce que vous trouvez de bien exactement là...?" ..."Bon écoute ta gueule, ça va faire vingt minutes que tu nous pourris le concert en faisant tes commentaires avec tes potes alors si ça te fait jouir vas les faire plus loin qu'on puisse écouter, nous on était pas né quand tu tripais dessus, ça fait trente ans d'ailleurs, donc à moins que tu sois exactement la même personne qu'il y a trente ans dégage et fous nous la paix."

Non, évidemment Ivi ne le lui pas dit ça comme ça. Plus gentiment. Mais le message est passé.

Encore qu'on pourrait aller plus loin et se demander pourquoi on va voir un concert.

Qu'est-ce que vous en dites? Toutes les réponses sont bonnes, mais posez-vous la question quand même, car ces derniers temps le bras de fer "musique intello / merde de télé-réalité" a le monopole du débat artistique et musical a tel point qu'on pourrait croire qu'on aime tous la musique pour les mêmes raisons. Oulah Ben-Hur. Evidemment tu vois pas le danger, plus flou tu meurs.

Bon voilà c'était le billet d'humeur. Au début c'était une introduction à la vraie réaction, au vrai amour, que vous pouvez toujours lire ici. Mais c'est trop long maintenant, les gens ne lisent pas quand c'est trop long. C'est con hein?

Ma grand-mère disait, quand un de ses petits-enfants faisait des réfléxions sur ce qu'il avait dans son assiette, "N'en dégoûte pas les autres!".

Bon raisonnement. Dans un monde ou on aurait tous la même façon de goûter. Mais ici, dans le Monde d'Ivi Kromm, on - et par conséquent vous aussi - veut bien se goinfrer de choses dégoûtantes pour peu qu'on les aime, et on ne croit surtout pas que parce que le papier a dit que c'est ça qu'il fallait aimer, il faut l'aimer. On goûte, et on voit ce que ça a nous dire, comment ça nous transforme.

A demain, surfeurs des neiges.

Pendant ce temps-là, 3ème.

Pendant que c'est reparti pour deux tours...
La ville meurt dans les grandes surfaces, le plâtre, le plastique, le métal de ses plaques.
Alors...

Hymne à la ville

Brest... La laide, sale et dépouillée, ville aux traits droits
Il m'a fallu du temps pour m'habituer à toi
Trouver de la vie dans les axes de ton sein
Par Jaurès et Siam, s'offrir St Malo, Guérin.

Ah Nantes mon coeur et Paris la Grande et d'autres!
Je ne vous connais pas mais je tremble avec vous
Quand de sots petits chefs méprisant vos apôtres
Vous baptisent, rebaptisent pour un rien, sans goût.

Enfin Lannion la mienne: mon berceau, mon cercueil
Ces fous te défigurent ignorant ton orgueil
Ils croient que tu leur appartiens: mais c'est l'inverse!

Comme elle s'offre au peuple et lui ouvre sa herse
A nous de garantir qu'elle reste un asile...
Moi l'enfant de la boue: je viens chanter la ville!

terminé à 1h40 soirée du 28/05/2007
Pendant ce temps-là des technocrates continuent de nous voler notre identité, nous la ville, et nous ne tentons ...rien? Au moins, prenons-en conscience.

Politique = Culture

Rimbaud est toujours là, malgré tout.
Twelve est un fauteuil chaud dans un bar accueillant ou une vallée verdoyante au milieu du béton...
Coco entre aux Beaux-Arts, ça y est!
Eh non, là où tout semble sec, voire moisi, même, l'Art vit encore!
L'espoir aussi.
Souvenez-vous de nos victoires, pas si anciennes!
Il est encore temps de vaincre!

Ma Bohème

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ;
Mon paletot aussi devenait idéal ;
J'allais sous le ciel, Muse ! et j'étais ton féal ;
Oh ! là là ! que d'amours splendides j'ai rêvées !

Mon unique culotte avait un large trou.
- Petit-Poucet rêveur, j'égrenais dans ma course
Des rimes. Mon auberge était à la Grande Ourse.
- Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou

Et je les écoutais, assis au bord des routes,
Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes
De rosée à mon front, comme un vin de vigueur ;

Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,
Comme des lyres, je tirais les élastiques
De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur ! 

On veut discuter de culture, mais le monde d'aujourd'hui permet-il réellement la culture? On cite Rimbaud, un clochard homosexuel, parmi les plus grands poètes. Nerval était un drogué suicidaire. Van Gogh était pauvre et fou, aussi alcoolique que son compère Gauguin!. Comment ce genre de génies pourrait-il s'exprimer aujourd'hui? Sommes-nous condamnés à vivre de nos merveilleuse et délicieuses cendres?

Choisir la personne que nous voulons voir arriver au poste de président de la République est une chose. Mais que toutes les personnes qui prétendent aimer l'art ou être artistes votent pour un monde où Rimbaud pourrait vagabonder sans un sou, à pied, à travers une Europe libre, folle, faîte de différences.

Moi je la sens cette victoire. Tentons le coup, jusqu'au bout, ne nous résignons pas, ne nous vendons pas, on en retirera toujours quelque chose.

Elle est là, sous nos yeux, elle est de retour, la culture.

Bonne journée à tous.

(images: cliquez pour comprendre)